"Hechizo de pequeñez", o una historia dentro de otra historia

Este es un pequeño relato con el que me encontré mientras estaba distraída leyendo la historia que contaba un libro.
Me encanta cuando pasa eso. 
Encontrarse, de repente con otra historia, inesperada, disruptiva, interesante en sí misma, que nos sustrae un momento de la trama principal.
Es como encontrarse con las almendras de un helado que creíamos sólo de chocolate (metáfora válida sólo para el que le gustan las almendras, claro). Los detractores de las almendras tendrán que buscarse otra analogía que les resulte válida, me temo.

Octavio Paz: 2x1

21 de marzo.
Otoño.
Día Mundial de la Poesía.

En llamas, en otoños incendiados, 
arde a veces mi corazón, 
puro y solo. El viento lo despierta, 
toca su centro y lo suspende 
en luz que sonríe para nadie: 
¡cuánta belleza suelta! 

Busco unas manos, 
una presencia, un cuerpo, 
lo que rompe los muros 
y hace nacer las formas embriagadas, 
un roce, un son, un giro, un ala apenas; 
busco dentro mí, 
huesos, violines intocados, 
vértebras delicadas y sombrías, 
labios que sueñan labios, 
manos que sueñan pájaros... 

Y algo que no se sabe y dice «nunca» 
cae del cielo, 
de ti, mi Dios y mi adversario.

                                                                                          Octavio Paz / Otoño

Volver. Neurótica coquetería

"El texto que usted escribe debe probarme que me desea", proclama Barthes. La mera posibilidad del interlocutor, la hipótesis de la existencia de un lector, desata un mecanismo de neurótica coquetería. El hablante o autor se exhibe y a la vez se hurta. Finge ignorar la mirada del prójimo, mientras espera que su prójimo lo mire y lo reconozca".

 (A. Neuman)

Audrey coqueta

Una de las diferencias de este blog con el anterior, del que les hablé acá, es que -al menos esa fue mi intención original- esta nueva vuelta se mantuviera lo más alejada posible del "tengo que".

Tengo que escribir sobre tal cosa, tengo que responder los comentarios, tengo que mantener una freuencia de posteos porque si no los lectores se van, etc. etc.

Casi lo logro, y me pongo a escribir sobre lo que quiero compartirles hoy, sin pedir disculpas por los dos meses de ausencia.

Casi.

Pero no. 

Entonces, como dice Neuman en el fragmento de arriba, procedo a coquetearlos con mis disculpas, y sin prometerles que esto no volverá a suceder, paso al comentario.

Otras Letras: Las formas del duelo

Hoy sólo tienes

la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)

sino lo que no tiene y no ha tenido

nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.

J L Borges, 1964

*En los comentarios, la respuesta de M. Vitagliano ante la situación "hoja en blanco".

"Viendo su imagen reflejada en la pantalla de la computadora, cayó en la cuenta de que era la primera vez que se sentaba en esa silla, en la misma posición en la que Víctor había pasado tanto tiempo. No atinó a hablarle. Nada tenía para decirle que no fuera el recuerdo brutal de que había muerto.
Levantó un libro del piso para hojearlo y encontrar a Víctor en el gesto. Sostenía el volumen a su manera. Pasó las páginas deteniéndose en las frases subrayadas, subre todo en las anotaciones que Víctor escribía en los márgenes. Las leyó comparándolas con el texto impreso.
Sólo él era capaz de urdir esas maravillosas relaciones. Sí: Víctor leía siempre con un lápiz en la mano. ¿Qué libros habrá leído con el que ella apretaba en la boca?

El enigma de Alicia

"La tarea permanente de la sociedad respecto a los jóvenes es sostenerlos, contenerlos, evitando a la vez las soluciones falsas (...) Insisto en señalar que respondamos al desafío en vez de dedicarnos a curar lo intrínsecamente saludable"

D. Winnicott

Sigo trabajando sobre los adolescentes, esta vez dando unas vueltas por  los cambios que genera el  "estallido puberal" en el cuerpo y sus consecuencias psíquicas.

Alicia me ayuda.

La "Alicia" de Tim Burton

Roberto's Fansclú

Buscar una cosa

es siempre encontrar otra.

Así, para hallar algo,

hay que buscar lo que no es.

 Recuerdo claramente la primera vez que me encontré, de casualidad, con un poema de Juarroz.

 Y no fue precisamente leyéndolo, sino escuchándolo.

Sustancia Vacacional

Rara Sustancia
 Olga Orozco
(de "La noche a la deriva", 1983)

Mi especie no es del agua ni del fuego, ni del aire o la tierra, solamente,
sino cuando me fijan a los muestrarios que yo sé con herrumbrados alfileres.
Pero desde mi lado y a deshoras
y en esos días en que se levanta la tapa del momento y se distingue el fondo,
si me arrancan mi capa de espesor y me dejan a oscuras sin el amparo de mi nombre,
verán que pertenezco a esa extraña familia de las metamorfosis transparentes,
a ese orden inconcluso que se fija a un color como a la sal del mundo
o que toma la forma de aquello que contiene,
así sea una llave, así sea una ausencia.

Chicas que leen

Sal con una chica que lee (por Rosemary Urquico)

Revista El Malpensante.

Sal con alguien que se gasta todo su dinero en libros y no en ropa, y que tiene problemas de espacio en el clóset porque ha comprado demasiados. Invita a salir a una chica que tiene una lista de libros por leer y que desde los doce años ha tenido una tarjeta de suscripción a una biblioteca.

Encuentra una chica que lee. Sabrás que es una ávida lectora porque en su maleta siempre llevará un libro que aún no ha comenzado a leer. Es la que siempre mira amorosamente los estantes de las librerías, la que grita en silencio cuando encuentra el libro que quería. ¿Ves a esa chica un tanto extraña oliendo las páginas de un libro viejo en una librería de segunda mano? Es la lectora. Nunca puede resistirse a oler las páginas de un libro, y más si están amarillas.

En el Nombre del Padre.

"Las flores...Mi padre me regalaba flores en ocasiones solemnes, impregnadas de gravedad, cargadas de peligros potenciales. Pero paradójicamente, las escenas que he guardado intactas en la memoria, están ligadas para mí a una sensación de comicidad irresistible.(...)
Al día siguiente de la operación (para el lector compasivo señalaré que sólo me quitaron el ovario y la trompa izquierdos), hacia las cuatro de la tarde, llaman a la puerta de mi habitación. "Adelante", digo. Aparece entonces en el resquicio un enorme tiesto con flores, un macizo entero, debería decir, en un gran jarrón de barro, y detrás, chiquitito, mi padre, sosteniendo el centro de mesa como si fuera el santo sacramento. Unas ganas locas de reír.

Asociación libre navideña

Uno de los recuerdos  que tengo de la época alrededor de  la Navidad -los días previos y posteriores- en mi infancia, es que eran días de pileta y libros.
Mucho, muchísimo tiempo libre. Y en esas tardes calurosas, mientras esperábamos las rigurosas,  tediosas y odiosas DOS HORAS de digestión  después del almuerzo, para volver al agua, el ritual implicaba buscar el lugar más fresquito de la casa, para tirarse de cabeza, pero a leer, a devorar historias.

Otras Letras II

"Cuando nació su primer hijo, Antonio sintió alivio al nombrarlo Rómulo. Como si a través de ese nuevo nombre se pudiera salvar de la repetición.

 -¿Rómulo, por qué no te gusta jugar con la Nona Ana?
 -(…)
-¿Pero si a veces jugás con la tía Elena y con tu otra abuela?
 -Ellas son distintas.
 -La Nona te dio un regalo muy lindo.
-Sí.
 -¿Le diste las gracias?
-No.

Otras Letras

Fragmentos de autores que  me gustan mucho/ muchísimo cómo escriben.
A veces, me encanta todo el libro, y otras veces, son partes geniales dentro de un libro "masomenos".
Si un texto me entretiene, me divierte, me atrapa, me enoja,me hace pensar o me distrae,  es decir, no me deja indiferente,  para mí es un buen libro (independientemente de lo que dicte la moda literaria del momento)