sábado, 13 de junio de 2015

El niño "es eso" vs. el niño "enigma"




Hace unos meses (algunos más de los previstos, hay que decirlo) que estoy escribiendo el trabajo final de un posgrado que cursé durante el año pasado.
El posgrado es un Diploma en Ciencias Sociales con especialización en psicoanálisis y educación, para profesionales de los ámbitos clínico y educativo. El eje de todo el curso tiene que ver con formas posibles de abordar el malestar educativo actual y sus alcances e implicancias, desde el rol profesional de cada uno.
La forma de evaluación a lo largo de toda la cursada, fue la escritura ( y posteriores re-escrituras) de un mismo trabajo, que se inició con la consigna de nombrar y relatar alguna escena vinculada a nuestro quehacer, en la que se mostrara el aspecto del "malestar" que nos proponíamos repensar e investigar.

domingo, 26 de abril de 2015

"Hechizo de pequeñez", o una historia dentro de otra historia






Este es un pequeño relato con el que me encontré mientras estaba distraída leyendo la historia que contaba un libro.
Me encanta cuando pasa eso. 
Encontrarse, de repente con otra historia, inesperada, disruptiva, interesante en sí misma, que nos sustrae un momento de la trama principal.
Es como encontrarse con las almendras de un helado que creíamos sólo de chocolate (metáfora válida sólo para el que le gustan las almendras, claro). Los detractores de las almendras tendrán que buscarse otra analogía que les resulte válida, me temo.

jueves, 2 de abril de 2015

Hablemos...y algo más.

No se trata de hablar,
ni tampoco de callar:
se trata de abrir algo
entre la palabra y el silencio.
Quizá cuando transcurra todo,
también la palabra y el silencio,
quede esa zona abierta
como una esperanza hacia atrás.
Y tal vez ese signo invertido
constituya un toque de atención
para este mutismo ilimitado
donde palpablemente nos hundimos.

R. Juarroz



En el principio está el silencio; entonces hablo; luego digo, al final, cuento.

J. Rodríguez




sábado, 21 de marzo de 2015

Octavio Paz: 2x1

21 de marzo.
Otoño.
Día Mundial de la Poesía.








En llamas, en otoños incendiados, 
arde a veces mi corazón, 
puro y solo. El viento lo despierta, 
toca su centro y lo suspende 
en luz que sonríe para nadie: 
¡cuánta belleza suelta! 

Busco unas manos, 
una presencia, un cuerpo, 
lo que rompe los muros 
y hace nacer las formas embriagadas, 
un roce, un son, un giro, un ala apenas; 
busco dentro mí, 
huesos, violines intocados, 
vértebras delicadas y sombrías, 
labios que sueñan labios, 
manos que sueñan pájaros... 

Y algo que no se sabe y dice «nunca» 
cae del cielo, 
de ti, mi Dios y mi adversario.

                                                                                          Octavio Paz / Otoño

miércoles, 25 de febrero de 2015

Velocidad

Este año las cosas para mí transcurrirán más despacio. Con otro ritmo.

Y un poco está bueno, qué quieren que les diga.


jueves, 1 de enero de 2015

2015

Chin - chin! Por los deseos, la alegría, los sueños y los proyectos.
Por brindar (y brindarse) a los otros.
Aún en medio de tropiezos y dificultades.
O mejor dicho, especialmente ahí.




" El ser humano sabe hacer de los obstáculos nuevos caminos porque a la vida le basta el espacio de una grieta para renacer. En esta tarea lo primordial es negarse a asfixiar cuanto de vida podamos alumbrar. 
Defender, como lo han hecho heroicamente los pueblos ocupados, la tradición que nos dice cuánto de sagrado tiene el hombre. No permitir que se nos desperdicie la gracia de los pequeños momentos de libertad que podemos gozar: una mesa compartida con gente que queremos, unas criaturas a las que demos amparo, una caminata entre los árboles, la gratitud de un abrazo.
 Un acto de arrojo como saltar de una casa en llamas. Éstos no son hechos racionales, pero no es importante que lo sean, nos salvaremos por los afectos. 
El mundo nada puede contra un hombre que canta en la miseria."
 La resistencia / E. Sábato 

                                                      

domingo, 19 de octubre de 2014

Día de la madre



Mujer, ¿cómo te llamas? -No sé. 
¿Cuándo naciste, de dónde eres? -No sé. 
¿Por qué cavaste esta madriguera? -No sé. 
¿Desde cuándo te escondes? -No sé.
¿Por qué me mordiste el dedo cordial? -No sé.
¿Sabes que no te vamos a hacer nada? -No sé.
¿A favor de quién estás? -No sé.
Estamos en guerra, tienes que elegir. -No sé.
¿Existe todavía tu aldea? -No sé.
¿Éstos son tus hijos? -Sí.

Vietnam // Wislawa Szymborska (1967)


"Madre dando el pecho" - Becker (1902)


domingo, 10 de agosto de 2014

Allí hay un niño


El porvenir es miserable, preciso. 
Pero puede no acontecer.
 Dios acecha en los intervalos.

JL Borges





Es una mañana de invierno. Hace frío. Mateo, de 8 años,  llega de la mano de la portera, quien, mientras lo acerca hacia mí dice con su voz musical y enérgica: "Hooooola, Vaaaaaleeee, llegaaaamos"
Lo tomo de la mano. Se me acerca. Le doy un abrazote apretado,  como cada mañana semanal que compartimos en la institución. Siento el rico perfume con el que su tía, amorosamente, lo acicala cada día. Le desenrosco la bufanda, que sólo deja al descubierto sus enormes y esquivos ojazos negros y le estampo un beso ruidoso en esos cachetes  que explotan de pecas.
No trabajaremos en mi consultorio -jamás lo hicimos, en todos los meses que compartimos- sino en otros espacios: la sala, el SUM, el baño, el jardín, la cocina.

viernes, 18 de julio de 2014

Hace 20 años: La memoria en el cuerpo




Hace exactamente veinte años, un día como hoy,  sonó el despertador re temprano, y yo -puteando como siempre- salí  de la cama.

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